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Lyrics:
Ich bin der Favoritenkiller – verdammt, muss ichn Opfer sein..
Dich mach ich auch noch weg und Frank bedankt sich für die Vorarbeit.
Du hast schon Lines gegen ihn? Astrein, sei mein Feature.
Ich spitte dir auch die Hook um Platz 3 gegen Dima.
Und während ihr euch um die Lorbeeren zankt,
schreibe ich schon mal die Runde gegen mich – für meinen Ghostrapper Frank.
Nachzufragen wär jetzt nicht die große Sache,
doch ne Hook gegen dich verfickten hohlen Spasten würde NICHT MAL Vocal machen.
Aytee gegen Ente, ööh hätte hätte Fahrradkette.
Stell dir mal vor, ich könnte Jannix im Finale battlen.
Wie arrogant kann man sein, dass man andere Meinungen
partut nicht dulden kann und so verkrampft auf die eigene ist, dass man
dann in seiner eigenen Runde auf nem Juror
weiter rumhackt wie‘n infantiles Kleinkind he?
Du bist nicht inhaltsstark – du blendest nur viel
und bist das Gegenteil von deinen Texten – hängengeblieben.
Du verschachtelst dich in tausenden von Sätzen
um nach 5 oder 6 Lines irgendwann mal eine Aussage zu treffen.
Tu nicht so als würd‘st du Gegner zerstören
mit dein‘ anderthalb Punchlines, die man raushört – beim zehnten Mal Hören.
Ja tu mal nicht so. Und was soll das denn da mit dem Video, das mich nicht trifft hä?
Wat is denn mit den Dudes.. sind die etwa drogensüchtig?
Denk dir mal lieber für diese Runde
das Ende deiner Filmstory aus, sonst mach ich das.
Du strengst dich an und brichst dir mit dei‘m Flow fast einen Ast ab.
Und wirst dann gefickt von diesem monotonen Bastard.
Und wenn du mir aus Spaß die Beine brichst,
komm ich wieder und ramme dir meinen Gips in dein Gesicht.
Und die Moral von der Geschicht‘:
Beine brechen tut man nicht. Ah
Mir scheint, in deine Shliiwarundenhook hat keine Botschaft gepasst.
Oder hast du deine Message auf Klingonisch verfasst?
Du küsst JAWs Arschloch, deine Mutter ist ein dicker Mann?
Yoa, danke. Das hab ich nicht gewusst, aber is interessant..
Der Beat und das Shirt war‘n ja wirklich zu scheußlich.
Kreativität und Humor, boäh pfui Teufel.
Und dass du meine Aussprache bemängelst,
hätt‘ mir fast Angst eingejagt. Da droht ja Punchlinegefahr,
hättst du nicht zwei Zeilen vorher selbst noch HaLftime gesagt.
Und den Translater von Google verwende ich
erst an dem Tag, an dem es ein‘ für deine verfluchten Texte gibt.
“Für Weekendfans prädestiniert. Nimm Beat…
Easy peasy lemon squeezy” äh diggi bist du behindi?
Bei all dem Scheiß, der mich nicht trifft, den du in diese Zeile packst,
hätte doch sicher noch das ein oder andere I reingepasst.
Und ich soll mal normal reden? Alter, konnt‘ ich kaum glauben…
Ob ich nach Miami fliegen will? Ja, wie denn sonst, soll ich laufen?
Soll ich mirn Tunnel graben? Teleportation?
Soll ich Schwimmen? Auf deiner Mutter reiten?
Hä? Ja was denn…
Denk dir mal lieber für diese Runde
das Ende deiner Filmstory aus, sonst mach ich das.
Du strengst dich an und brichst dir mit dei‘m Flow fast einen Ast ab.
Und wirst dann gefickt von diesem monotonen Bastard.
Und wenn du mir aus Spaß die Beine brichst,
komm ich wieder und ramme dir meinen Gips in dein Gesicht.
Yeah, Roundhousekick im Rollstuhl
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